Au fond du souk de Marrakech, après l'allée des tapis et celle des épices, il y a une échoppe sans enseigne. Les touristes passent devant sans la voir. Les enfants de la médina, eux, savent : c'est la boutique de Monsieur Slimane, le marchand de rêves.
Sur ses étagères s'alignent des centaines de bocaux. Dans chacun, une lueur tourne doucement, comme un poisson de lumière. Bleu nuit pour les rêves de voyage. Doré pour les rêves de gloire. Vert d'eau pour les rêves doux, ceux qu'on fait blotti contre quelqu'un.
Yasmine, douze ans, livre le pain de son père dans la médina. Chaque soir, elle s'arrête devant la vitrine. Pas pour acheter, les rêves de Monsieur Slimane coûtent cher : un souvenir heureux pièce. Juste pour regarder.
Un soir de grand vent, alors que le souk replie ses toiles, un chat bondit sur l'étagère. Un bocal vacille, roule, et se brise au sol dans un tintement de cristal. La lueur qu'il contenait, une lueur argentée, hésite, puis file dans la ruelle comme une hirondelle.
« Rattrape-le ! » crie Monsieur Slimane à Yasmine. « Un rêve échappé, c'est un rêve qui cherche une tête où entrer ! Et celui-là n'est pas fini, il est dangereux comme une histoire sans fin ! »
Yasmine court. Le rêve argenté zigzague entre les étals, frôle un vendeur d'oranges, traverse la place aux mille lanternes. Partout où il passe, les gens s'arrêtent, les yeux soudain pleins d'étoiles, oubliant ce qu'ils faisaient.
Elle le coince enfin dans une impasse, sous un panier renversé. Mais à travers l'osier, le rêve lui parle. « Laisse-moi entrer, souffle-t-il. Je suis un rêve de grandeur. Avec moi, tu seras reine, célèbre, immense. Tu n'auras plus jamais à livrer du pain. »
Yasmine hésite. La voix est belle. Mais elle se souvient de ce que dit toujours Monsieur Slimane : un rêve inachevé promet tout, parce qu'il ne sait pas finir les phrases. Elle serre le panier et rapporte le rêve à la boutique.
Le vieux marchand l'enferme dans un bocal neuf, qu'il scelle de cire rouge. Puis il regarde Yasmine longuement. « Tu l'as entendu, n'est-ce pas ? Et tu as su lui dire non. C'est rare. » Il décroche un bocal vert d'eau, le plus doux de la boutique. « Pour toi. Tu l'as gagné. »
« Mais je n'ai pas de souvenir heureux à te donner », proteste Yasmine. Monsieur Slimane sourit dans sa barbe blanche. « Si. Celui de ce soir. Tu m'en donneras la moitié, et tu verras qu'un souvenir partagé, ça fait deux souvenirs. »
Cette nuit-là, Yasmine rêva d'une mer calme et d'un pain chaud partagé sur une terrasse, et c'était mille fois mieux qu'un trône. Quelque part dans le souk, un vieux marchand fit exactement le même rêve.
Fin de l'histoire, bonne nuit.
